Hoje te comi, querida.
Senti o gosto do teu sofrimento, enquanto devorava tua carne. Te machuquei, meu bem, e sei. Li no poema do ônibus que peguei depois: "A lágrima é quente e a noite é fria". Achei tão bonito que decidi escrever esse trecho nesse pedaço de nada que dou tanto valor.
No meu caso, talvez, seja o vômito é quente e a noite fria. O vômito pode ser tanto que vou chorar, afundar minha cabeça no vaso. E não vai ser a noite fria, por que o banheiro é sempre frio, com seus azulejos verdes me olhando e repelindo. O choro é quente e os dias é que são frios.